Capítulo XIII

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(Onde, em vez de continuar em prosa escorreita este folhetim que começava a ter algum interesse, se cede à tentação de transcrever, sem edição nem emendas, alguns textos de Aline)

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1.

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Uma casa

como se não existisse

como se nunca pudesse ter existido

como se a ninguém pertencesse ou pudesse pertencer-lhe

como se a memória não sobreviesse às primeiras chuvas ou à poeira das tardes muito quentes de julho e as suas paredes ruíssem de não haver um gesto que as defendesse

de não haver um rumor sobressaltado a entrar por dentro da idade

de não haver um cântaro com água

a mesa comum

a pedra da lareira

um retrato na sala de jantar nos dias de cerimónia

como se não houvesse o vento nos telhados e a chave e um pátio e uma varanda de onde se viam as encostas e as cumeadas e daí o mundo e as suas desconhecidas frases

como se não houvesse o amor e o desejo

como se não houvesse uma tília com as suas folhas em forma de coração

como se os alicerces e os púcaros e as rosas não pudessem misturar-se

como se a luz do verão não abrisse por dentro os frutos guardados nos tabuleiros de vime

como se não existisse

como se nunca pudesse ter existido

como se a ninguém pertencesse ou pudesse pertencer-lhe.