Planeávamos tudo
menos o instante
em que se desmontavam as esplanadas
e ficava nas mesas a sensação
estranha
das coisas que acabam
antes do tempo.
Havia o mar, havia
o rumor
ainda distante
do Verão.
Planeávamos tudo
menos o instante
em que nos despedíamos
e o amor
revertia
de novo da sombra,
do medo, da indecisão.
