Procuras ainda a tarde de domingo
em que a luz poisava nos pátios
para que as aves sobrevoassem vagarosamente os terrenos das nascentes e a geometria dos muros do cadastro
antes de começarem os relatos dos jogos
da primeira divisão
e as mulheres regressarem do largo
com cântaros
de água.
Não é possível. Mas é isso a poesia:
a insistência na impossibilidade
e a recusa de aprender com os erros.
