O teu nome

o teu nome
as tuas sílabas
em tudo quanto cintila

A porta do quarto da entrada [pormenor]

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Em vez do sono

em vez do sono
as tuas armas
brancas

Camaleão

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Aparecem de vez em quando. Mas, mestres na arte do disfarce, nem sempre os distinguimos por entre os arbustos e as árvores. Este, hoje, escolheu um jacarandá. E iluminou as suas folhas recortadas.

Já não nos motiva

Já não nos motiva nenhuma ideologia
e não acreditar em Deus não
é propriamente uma crença.
Resta-nos pois provavelmente a Icologia

e a filosofia do Paroxismo:
talvez fundemos uma espécie de igreja
onde o que nos move não seja
tanto a Paisagem mas um Catecismo.

O mundo deveria ser como antes:
sem electricidade nem combustíveis fósseis.
Nós somos contra os automóveis
e contra os desodorizantes.

É verdade que comemos hambúrgueres
e vivemos em apartamentos nas Telheiras.
Mas se dependesse de nós só se semeavam girassóis
e só se plantavam oliveiras.

Tudo é

no silêncio
tudo é o
que se move

Tantas vezes a única

Essa é a tua estrela
essa que chega a quase nem brilhar
essa que fica tantas vezes escondida durante a
noite pelo brilho de todas as outras estrelas
essa que não é sequer um ponto na carta de rumos

essa é a tua estrela
minúscula estrela quase apagada
tantas vezes a única
minha única estrela

O poeta no Instituto de Medicina Legal

lamentavam muito
mas que não podiam aceitar doações
de veias poéticas

Espero mais uma vez

espero mais uma vez
entre uma cerveja e um cigarro
no caminho que leva do bosque de bétulas
ao tanque do meio da aldeia
nos caules da margem esquerda do único
e primeiro rio
na encosta da urze
na taberna com parabólica onde
passam os jogos do barcelona e do real madrid
no terreiro da festa
nas mesas da esplanada de s. vicente

espero mais uma vez
como se não houvesse nenhuma constelação
nenhum livro de poemas
nenhuma metáfora
que devolvessem à noite a revelação
dos teus
olhos nos meus
olhando-me
como se mais nada existisse no mundo
como se só então as coisas começassem a ter um nome
como se só então
o mundo pudesse começar

O que é o Tempo

1.
em casa dos meus avós
no inverno
adormeciam todos muito cedo
a noite chegava
quando o silêncio
poisava
as suas inamovíveis âncoras
nas mesas
nas tábuas de esquadria

hoje regressamos
(o que é o tempo)
as paredes escalavradas
a ruína
e o mesmo silêncio antigo
como se permanecesse
como se ficasse
como se nunca
se tivesse desprendido
ano após ano
dos nossos
sucessivos
gestos


2.
(a meio da tarde que
rumor é este
igual ao silêncio)


3.
descemos ao pátio
abrimos os braços
e quase
não cabemos nesse espaço
outrora amplo
onde corríamos
e jogávamos
à bola

O que trazemos

Das viagens
trazemos às vezes
fotografias iguais às dos livros
de viagens.

Mas é o Verão

O vento instala a desordem: nas sombrinhas, nos guardanapos de papel das esplanadas, nas toalhas coloridas estendidas no areal. Mas é o Verão: uma criança corre à beira da água com as mãos abertas e a espuma do mar agarrada aos cabelos soltos.

A Filarmónica

A aldeia ficou bem na fotografia
quando foi visitada pelo sr. Presidente.
Arrumaram a lenha quase em esquadria
e limparam as ruas meticulosamente.

Alinharam palcos com estrados de madeira
e estenderam grinaldas até ao coreto.
A Filarmónica tocou à maneira
e o cheiro a merda desapareceu por completo.

Sentimo-nos tão orgulhosos dos nossos fatos
com flores na lapela de murta e alecrim.
A aldeia ficou tão bonita nos retratos.
Quem nos dera que fosse sempre assim.

O cinema

Via-te sacar o revólver
e tremia
mesmo sabendo
que nunca falharias
um disparo

Maré

Uma onda
após outra
nos teus ombros

Pérolas azuis
os restos da maré
se adormeces

Na crista das dunas
as tuas mãos
ou nenhumas

Má sombra

Aí está, com toda a força, o Verão. Assim com maiúscula. Durante os próximos dois meses, digamos, a produção poética deveria ser proibida por decreto. Vai-se a ver, e os melhores espíritos da nossa geração dificilmente ultrapassam o costume sobre «a madrugada», sobre «o azul», sobre a ideia de «todas as águas». Os poetas com qualidades abundam por esta época, eles e os mosquitos, e fazem má sombra quando não são insuportáveis.

Em vez dos teus olhos

Só depois a madrugada
só depois o azul
de todas as águas

Tokyo

Uma pérola

Uma pérola
a súbita flor da amendoeira
nos teus ombros


Apenas tocar-te

Eu quero apenas tocar-te
como se me despedisse
de ti


Luta

Imperceptível estremecer das folhas
do salgueiro
o aceno dos lutadores de sumo


Uma pétala

Quarenta e dois andares de cimento
e na varanda
uma pétala


Férias

No próximo ano meu amor
haveremos de tirar uma tarde inteira
só para nós

Só depois da luz

Só depois da luz imensa do solstício; só depois dos figos de S. João; só depois do calor e do lume dos meses de julho; só depois de nenhuma sombra na água dos tanques. As ameixas: o fruto que decorre do Verão e que traz os seus nomes atados à pele incandescente.

Ameixas

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