[Actualização]

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ao pé de ti

Ao pé de ti

Não discuto as alterações climáticas.
Estou ao pé de ti e compreendo
que a coisa não vai acabar
muito bem.

Água, lume

Dizê-lo de novo
como se fosse preciso
dizê-lo de novo:
água, lume.

Em vez da página.
Em vez do poema.
Em vez das duas tão
breves sílabas do teu nome.

Nenhum rumor

Nenhum rumor. Nenhum movimento. Nenhuma ave. Nenhum barco. Nenhuma onda. Nenhuma sombra. Nenhuma pedra nas vertentes declivosas. Nenhuma fogueira acasa nas clareiras. Nenhum fruto. Nenhuma água. Nem a indiferença.

Se tu soubesses

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Se eu te dissesse

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Uma viagem antiga

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Máscara

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Cão, lua, sombra

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[PUB]

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Terra, ar, água e lume: os albricoques da Casa de Cacela.

[nas páginas dos livros]

Alguns dos melhores escritores portugueses estão a escrever sobre Vila Real de Santo António. Hoje, às 18 horas, A. M. Pires Cabral vai estar no Centro Cultural António Aleixo para falar disso - e dos seus livros, e do que realmente importa: o mundo, o riso, o silêncio, o «sentimento/ de que a vida não é prazo bastante/ para dar ao amor seu preço isento».

Ou nem isso

Tão pouco poderias já levar-me
com tua lâmina:
um decassílabo, a memória dos
troncos das bétulas a caminho de Navoloki,
o rio Mente às seis e vinte da manhã,
uma açoteia, uma parede
de cal, as folhas do negrilho,
a mesa dos amigos
no primeiro dia
de março. Ou nem isso
me tiravas: por osmose,
no essencial, muito haveria
já de quedar-se
misturado com os ossos.

[Um poema de A. M. Pires Cabral]

OS CIGANOS


Dizem que vêm da Europa Central. Eu vejo-os vir
dos lados de Grijó em lassa caravana.

Debaixo da carroça trota a coelheira,
aproveitando a sombra débil e ambulante.
Sentado na boleia, as rédeas na mão morena
descuidadas, um homem cisma, confia
do caminho ao macho lento a decisão.
Outros homens a pé e mulheres novas
entretêm de riso a caminhada espessa.
Logo após, sobre os burros, os pertences.
Alguns velhos também, já cansados de tudo,
tiram partido do precário trote. As crianças
de peito sugam em sonolenta teima
as elásticas tetas sacudidas, mas alvas e redondas.
Os mais velhitos caminham repartidos
em pequenas e lúdicas manadas, dando
às hortas laterais breves saltos furtivos.

Toda esta gente é morena e tem fala cantada,
levanta para mim doces olhos castanhos.
Dizem que vêm
da Europa Central, de uma raça sem chão,
e aqui procura, de insultos rodeada,
cumprir a sua luta, seu degredo
e sua primitiva vocação.

Dizem que os ciganos desenterram animais defuntos
de alguma enfermidade menos limpa
e neles cravam dentes de fome milenária.
Dizem que as mulheres estão na intimidade
das estrelas e a troco de uns mil-réis
lêem nas mãos destinos coloridos.

Dizem que roubam quintais e assaltam capoeiras,
e os aldeões, em pânico secreto,
os expulsam com voz impiedosa e decidida mão
das cercanias do seu chão governado.
Dizem que enganam os crédulos campónios
em negócios sempre escuros de animais,
em que fazem passar por uma estampa
o mais escalavrado e cego dos cavalos.
Dizem que na vila, ao desfazer das feiras,
têm por costume, depois de embriagados,
trocar com as bengalas possantes e vistosas
pancadaria rija, de que morrem.
Dizem que vivem estranhos dramas passionais.
Dizem que não têm deus e que se casam
lançando ao ar jubilosos chapéus.

Dizem tudo isso dos ciganos. Eu não sei.
Vejo-os vir dos lados de Grijó
e estão todos de frente para mim
e parecem-me gente - nada mais.

Depois de tudo

Depois de tudo
do desejo do tumulto da guerrilha
regressar de novo às águas claras
das manhãs de junho
em Segirei

Um estranho afecto

Um estranho afecto, inverosímil, a
une a este telemóvel velho de
que não se quer por nada
desfazer: o mesmo afecto que sentimos às vezes
pelas casas da infância, pela memória
de uma tão distante manhã de julho em que o amor
nos tocou nos ombros
nus, por um cão que ficou à nossa espera
meses e meses sentado no degrau do
fundo da escaleira.

Mais tarde

Minúsculo grão, finíssimo
veio de água, uma
palavra, um verso, uma sílaba,
uma página
onde nem a luz poisou: isso,
ou nem tanto, é certo,
iniludível,
permanecerá ainda.

Rhom

Chegavam como se viessem
de nenhum sítio a caminho
de sítio nenhum.

As fogueiras

As fogueiras nos largos iluminavam apenas
não os astros imóveis suspensos por fios divinos
mas o seu movimento constante
a intolerância
as evidências que as labaredas procuravam
ainda desmentir

Foi assim no séc. XVII
foi ontem no telejornal

[Campanhas felizes]

Também eu não acabei os estudos.
Sirvo cafés num bar perto da estação dos comboios
e adorava ter um curso superior
como os meus amigos desempregados
que passam as segundas feiras
nos serviços da segurança social
sem problemas de iliteracia
a receber o subsídio
ou a preencher formulários
anexando o Diploma.

Nuvem, 2

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